"Inutilidades"

Estatua de sal,
de lágrimas grises
decoras tu vestido,
tímida risa,
disfrazas de cordura
tu corazón de amargura,
estéril tu querer
condena a la locura
ese amor infiel.

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Encarcelado a su pasado
quede una mañana,
estéril emoción
el amor sin razón,
condenado me dejo
una bruja adolecente
a sus pasiones inconvenientes.
Yo tan maduro como soy
no puedo besar
si no siento amor…

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En la vida cual es la decisión correcta?
Cuando el corazón se divide en dos amores
cada cual en su estilo,
cada cual con sus pasiones,
ella es toda pasividad, cuida cada detalle
dedicada a hacerme feliz,
en cambio ella es una tormenta,  solo pasa
y deja huella
torbellino entre sus piernas,
las dos una razón para morir.
Quien diría que mi vida, llegaría hasta aquí
consumido el corazón en dos pasiones
y un amor.

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Cuando el amor termina,
queda el horror de la intimidad ventilada
y el vapor de efímeras esperanzas,
que en lacónicos  besos estériles
exige cumplir  promesas empeñadas.
Cuando el amor no fue fértil
deja solo miserias
sobre la cama
y pocas ilusiones en el alma.
El nuevo día no deja  espacio,
para sentir lastimas ajenas
y penas amargadas
de falso amor romántico.
Total que más puede pasar,
si pierdo la memoria en 4 días
aunque sufra por tu amor, toda la vida.

"¿Amor?"

Amor, que entiendes tu amor,
nunca entenderás
la tristeza que llevo dentro,
las lágrimas que derrame,
cuando me diste la espalda
y ella se fue con él.

Amor, que recuerdas tu amor,
si ya has olvidado,
cuando plantamos los rosales
en aquel jardín soleado,
la helada, esa que has dejado
una noche de abril, cuando decidiste partir,
cristalizados han quedado sus pétalos,
en lágrimas de aflicción.

Amor, que buscas tu amor,
si vuelvo amar, se abrirán
viejas heridas,
si decido odiar
me condeno en vida.
Las estrellas titilan,
las noches son largas.
la luna brilla.
Hay un jardín en el oriente,
donde el sol asoma 
a las cuatro de la mañana.
La lluvia cae sobre mi cara,
lagrimas disfrazada,
como  gotas de agua.

"Oleo de mujer desdudada"

Escribí una canción
que nunca se canto,
tenía letra pegajosa
y rítmicas notas,
pero no encontré
el corazón 
que disfrutara su prosa
y nunca hubo amor,
que danzara con sus notas.

Escribí una historia,
tipo tragedia griega
de amores tormentosos
y tortuosas pasiones,
nadie siguió mi narrativa
quizás porque era
una historia prohibida.

Decidí cambiar mi arte,
la música y la literatura
no tuvieron acogida,
tal vez  algo visual
para ser un artista medieval.

Decidí hacer un óleo,
una mujer desdudada
del amor.
Una pasión de luz y sombras,
 acuarela del olvido.
Tomaba el pincel,
para iniciar mí obra maestra
y recordé que solo era una copia
de otra historia,
una de esas que ya he vivido,
esa que tu has sufrido.